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soy herida, supurando poesía soy rotura, descarte y ambición..

ni pans

quizás estoy, donde debo estar quizás no entienda el juego o no lo quiera asimilar la vida duele la sombra finge la cartera chilla la verdad miente

árbol de rotonda

Entrada fija

hay un árbol, que me mira y me habla hay un árbol que al parecer no es árbol en las calles, sucias de alquitrán y sueños muertos en una rotonda cualquiera de este gris Hospitalet

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Me gusta perderme por las calles, descubrir rincones, giros del destino, pisadas perdidas e ignoradas por la muchedumbre que deambula por ellas. Yo también soy muchedumbre, yo también soy ciudadano gris, yo también soy un número de afiliación, pero cuando… Seguir leyendo →

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